Sara

Sara si trovò addosso una blusa in tulle, la brezza fresca e umida del crepuscolo che stava ormai avvolgendo ogni cosa, e un velo d’inspiegabile malinconia – o forse nostalgia –

che le attraversava il petto. Muoveva rapida e leggera i suoi passi come una creatura della notte, tra le ombre contorte degli alberi che si preparavano a diventare spettri e incutere un vago timore ai viandanti. Sapeva di essere una principessa. Una principessa indiana. Ma si trovava in un Paese straniero: l’Inghilterra colonialista. Si fermò dietro il tronco di un salice per ascoltare una conversazione appena sussurrata tra due nobiluomini. Uno di loro, Sir Lawrence, era il giovane ufficiale che le aveva rubato il cuore. Solo ora, raccogliendo quelle parole scambiate nell’oscurità, si rendeva conto che non fosse mai stato il suo amore a interessargli, bensì il segreto che Sara portava con sé dalla sua terra. Sir Lawrence l’aveva sedotta per sottrarle un pugnale sacro a Kali la Nera. Un piede dopo l’altro, Sara si mise a correre senza nemmeno vedere dove l’avrebbe portata quel sentiero che si perdeva nel boschetto. I suoi occhi erano coperti dalla patina scintillante di lacrime dolorose come veleno.